Já foi a alguns dias que aquele
crime bárbaro chocou o país, mas só agora consigo escrever as palavras que
teimavam em não passar da garganta. Só me ocorria uma palavra…AGONIADA! Foi
assim que andei enquanto éramos bombardeados com as notícias e que a cada dia
ganhavam contornos de malvadez. O jornal que sigo via internet, esmiuçou até ao
mais ínfimo pormenor todo aquele cenário que se revelava cada vez mais macabro,
e eu, a cada nova noticia que surgia na minha frente, jurava que seria a última
que iria ler. Estava já para lá dos meus limites, mas dei por mim a ler sempre
e a colocar-me no lugar do Filipe. Eu sou mãe e sou tia, precisamente de um
rapaz da mesma idade que ele e não consigo imaginar sequer tamanha dor. Mas
mais que me colocar no lugar da mãe, eu colocava-me no lugar do Filipe.
Porquê? Porquê? Porquê?
Haverá explicação alguma para um acto daqueles? Nas aulas de
psicologia aprendi que o carácter ganha-se, mas uma parte da personalidade é
inata. Já nasce connosco, se vem no ADN, se é da alma que reencarna em nós,
isso não importa. O que importa é que cada ser é único, mas em constante
formação, porque a outra metade da personalidade vai sofrer toda a influência
do ambiente e pessoas à sua volta.
Porquê? Perguntei eu muitas vezes a mim mesma, durante anos, depois de
ter estado no lugar do Filipe. Por milésimos de segundo poderia ter tido o mesmo
destino que o Filipe teve. Foi a sorte, ou o meu anjo da guarda que me protegeu.
Poderia ter sido eu a ficar estendida no chão com o crânio esmagado. Trinta
anos depois, ainda tenho bem presente aquele momento em que, sem saber que
estava a ser perseguida, desviei instintivamente a cabeça para o lado direito e
a rodei ligeiramente para trás. Nunca esquecerei aqueles olhos escuros, que
saltavam dos buracos de uns collants de malha branca. Uns collants de menina. E menos
ainda o cajado de madeira maciça, erguido ao alto e pronto para desferir o
golpe fatal. E nem esquecerei a dor que senti no ombro esquerdo. Corri e gritei
mas ninguém me ouvia. Não havia ninguém para escutar os meus gritos de socorro.
E naquela estrada era só eu e ele, e muito campo à nossa volta. E um café
fechado, porque era quinta-feira. E uma casa com uma idosa e a filha surda. Ainda
me acertou mais uma vez de raspão e depois fugiu, o covarde. Porque eu corria
mais e gritava por ajuda. O Filipe não teve a mesma sorte. Não tinha por onde
fugir.
Continuei, apanhei o autocarro e fui à consulta de fisiatria que tinha
marcada. Ainda lhe contei os momentos de terror que vivi, mas ela, nem uma
palavra, um conselho, ou um…”Mostra lá o ombro!”…Nada! Eu sei que ela era só a
médica que fora apanhada de surpresa numa história que não era dela. Dali fui à
PSP e como não era do seu departamento, mandaram-me para a GNR, umas casas mais
abaixo na mesma rua. Nunca me senti tão humilhada! Dois guardas para ouvir e
registar a queixa. Vá lá que um deles se manteve sério e atento o tempo todo,
enquanto eu lavada em lágrimas, contava os pormenores. O outro, sempre em tom irónico,
ainda teve o desplante de insinuar que se tratava de um caso de zanga de
pretendente rejeitado. Não me pediram para mostrar o inchaço no ombro, que a essa hora já
tinha o tamanho de um ovo de galinha, dos pequenos. Não fotografaram para
juntar à queixa e nem me mandaram ao médico. Muito menos ofereceram protecção
para o caminho de volta a casa. Em pleno mês de Dezembro, os dias são curtos e
anoitece cedo. Eu só pensava como iria fazer aqueles dois quilómetros que separam
a paragem do autocarro, da quinta onde morava. Com um pouco de sorte podia ser
que o meu pai lá estivesse à minha espera. Mas e se não estivesse?! Ele não
gostava que eu e a minha irmã fizéssemos aquele caminho, de noite, sozinhas,
mas às vezes lá calhava. Naquela época ainda não tinham inventado os
telemóveis e telefone não havia em casa. Não tinha como avisar os meus pais. Só
respirei de alívio quando, ao descer do autocarro lá vi a carrinha parada. Por
coincidência, que não acredito que elas existam, nada é por acaso, o meu pai
encontrou um borrego bebé perdido e na volta fomos entrega-lo precisamente na
casa do meu agressor. Com aquele contratempo, decidi esperar para contar só
depois. Aquele, era o último sítio onde eu quereria estar naquele momento.
Descemos ambos da carrinha e enquanto o meu pai trocava umas palavras com o pai
dele, eu em silêncio e o meu agressor também, olhamo-nos olhos nos olhos. Por mais
meias que tivesse usado para ocultar o rosto, eu reconhecia-o à distância.
Conhecia-o desde criança. Enfrentei-o com o olhar e ele não desviou o dele, um
olhar frio, sem compaixão, mas que mostrava comprometimento. Estava protegida,
tinha o meu pai, o meu anjo protector, mas mesmo assim achei melhor não falar
por receio, por mim e por ele. Estávamos no covil do lobo! O pai dele, por
muito que respeitasse o meu pai, também não era flor que se cheire.
Mais tarde, quando fomos chamados ao posto da GNR, ele e o pai dele,
eu e os meus pais, senti na pele o que é ser-se injustiçado. Não podiam fazer
nada porque ele só tinha 14 anos. 14!! Como é possível, se entrou para a escola
primária um ano antes da minha irmã e ela à data já tinha 15 anos?! Foi a minha
mãe que lhe fez as batas brancas para a escola, mal chegámos à quinta, a seguir
à revolução do 25 de Abril. Se fosse hoje teria pedido para ver o cartão de
cidadão, mas naquela época não se questionava a autoridade. Foi este episódio
que mais tarde contribuiu para a minha decisão de ir para polícia.
As férias de Natal terminaram e tive que voltar às aulas. Faltava-me acabar
uma disciplina. Entre o meu pai e o meu namorado, hoje marido, foram-se revezando
para me acompanhar. Passei a ter guarda-costas naquele caminho de terra batida,
mas com um a trabalhar e outro na tropa, um dia tive que enfrentar o inferno
sozinha. Era inevitável e mais cedo ou mais tarde isso iria acontecer. A meio
caminho lá estava ele, apoiado no cajado e com as costas encostadas a um
sobreiro, a poucos metros da estrada. Enchi-me de coragem, agachei-me, apanhei
uma pedra e segui de cabeça erguida e em passo o mais natural possível. Estava
determinada em não mostrar medo. As minhas pernas tremiam, mas só eu sabia. E
na mão, a pedra pronta a fazer-lhe pontaria à cabeça, caso ele desse um passo
na minha direcção. E eu até que era certeira na pontaria, tinha bom olho
director, como disseram depois os meus instrutores no curso. Ele continuou imóvel.
Eu passei e tentei não me virar para trás, mas sentia o olhar dele em mim. Só
lá mais à frente e já no virar da curva, olhei e lá estava ele virado para o
meu lado a ver-me e só aí já longe do seu alcance e fora do seu campo de visão,
desatei a correr o quanto pude.
Depois disso, ainda provocou mais uns desacatos. Duas fracturas de
crânio, com o mesmo cajado, uma num rapaz com deficiência e como bónus este passou
um tempo hospitalizado em coma e a outra, a uma mulher que passava de bicicleta
junta à casa deles. Uma tentativa de afogamento ao dono dos terrenos onde era habitual
levar o rebanho a pastar. Ele era guardador de ovelhas. Por sorte os meus pais
iam a passar e impediram que matasse o homem. Um assalto a uma residência e
uma casa abandonada incendiada. O rol é grande!
Com a nossa saída de lá, perdi-lhe o rasto. Não sei se continuou a
cometer crimes e a sair impune ou se algum dia foi conhecer as instalações
prisionais. Quanto à minha pessoa, durante uns tempos (anos), sofri do síndrome
de perseguição. Não conseguia ir na rua e sentir alguém atrás de mim. Tinha que
olhar para trás, ou mudar de passeio. Felizmente isso passou e hoje só resta a
lembrança de um mau momento passado.
O que leva alguém a tornar-se num delinquente? Deixo isso para os
profissionais.
Mas não posso deixar de contar aqui um episódio passado, quando ele
tinha os seus 11 ou 12 anos. Estava ele com o rebanho a pastar nos terrenos que
os meus pais exploravam (nós sempre os deixamos fazer isso a custo zero, por
uma questão de boa vizinhança). A mãe foi levar-lhe o almoço e a minha mãe e
eu, que íamos de passagem, ficámos lá a conversar um pouco. O miúdo era de
poucas falas, sempre assim foi. De cada vez que ia para espetar o garfo nas
batatas, a mãe batia-lhe com uma vergasta na mão ou no braço e mandava-o comer.
E ele retirava a mão. A medo avançava na direcção do garfo e levava mais uma
vergastada e um: - “Come Octávio!” E esta cena repetiu-se e repetiu-se…Só tive
vontade de lhe arrancar o pau das mãos e lhe dar com ele nas trombas para ela
aprender a ser uma boa mãe! Fiquei chocada e a minha mãe também. Nunca
compreendi aquilo, ainda mais vindo de uma mulher que parecia boa gente.
O que leva alguém a ter um comportamento desviante?
Eu diria que a falta de amor é com certeza um dos factores!
Imagem via Pinterest (desconheço o autor)
